tag:blogger.com,1999:blog-4707072549874420372024-03-14T00:13:33.232-07:00Shaki Pelottbibliothèque pour tousShaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-35575554475478227122015-09-20T01:46:00.003-07:002015-09-20T01:49:40.962-07:00Les estivantes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-l428L3JZDSU/Vf5ya0W_9KI/AAAAAAAAASg/rLHc9pvxoHs/s1600/les%2Bestivantes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://2.bp.blogspot.com/-l428L3JZDSU/Vf5ya0W_9KI/AAAAAAAAASg/rLHc9pvxoHs/s640/les%2Bestivantes.jpg" width="640" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-4958879939457438122015-09-13T04:02:00.002-07:002015-09-20T01:49:03.230-07:00Je dirais même plus à Saint-Nazaire...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-uEvwGQIwA4o/VfVXC9HWXII/AAAAAAAAASA/uzJ4FZxriiE/s1600/image%2B%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="http://2.bp.blogspot.com/-uEvwGQIwA4o/VfVXC9HWXII/AAAAAAAAASA/uzJ4FZxriiE/s640/image%2B%25281%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-1Uh3adjs3po/VfVXKI47UzI/AAAAAAAAASI/as4kYuZzXj0/s1600/image%2B%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="http://2.bp.blogspot.com/-1Uh3adjs3po/VfVXKI47UzI/AAAAAAAAASI/as4kYuZzXj0/s640/image%2B%25282%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-illq0EaBqYY/VfVXPBH9caI/AAAAAAAAASQ/kVmhvY93oy4/s1600/image%2B%25283%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://4.bp.blogspot.com/-illq0EaBqYY/VfVXPBH9caI/AAAAAAAAASQ/kVmhvY93oy4/s640/image%2B%25283%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Photographies : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-55166445296507815222015-09-06T05:57:00.001-07:002015-09-20T01:48:13.287-07:00Forcément ?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-AGseb8bfXxY/Vew4EpF_ohI/AAAAAAAAARs/pEetLGSSgM8/s1600/sublime.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-AGseb8bfXxY/Vew4EpF_ohI/AAAAAAAAARs/pEetLGSSgM8/s640/sublime.jpg" width="384" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott.</span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-5446143167369917692015-08-05T06:19:00.001-07:002015-09-20T01:48:28.965-07:00Château de sable<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-cTKYFhm7Es8/VcINHMQeTvI/AAAAAAAAARY/PBxn0YgHins/s1600/sully.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="384" src="http://3.bp.blogspot.com/-cTKYFhm7Es8/VcINHMQeTvI/AAAAAAAAARY/PBxn0YgHins/s640/sully.jpg" width="640" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-39099674213865196042015-06-05T04:37:00.000-07:002015-09-20T01:48:41.101-07:00Illusion<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/--LIwHYfjjk4/VXGJYH8mrTI/AAAAAAAAARI/RGfM9mdbijg/s1600/par%2Bla%2Bfene%25CC%2582tre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://3.bp.blogspot.com/--LIwHYfjjk4/VXGJYH8mrTI/AAAAAAAAARI/RGfM9mdbijg/s640/par%2Bla%2Bfene%25CC%2582tre.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="font: 13.0px Times New Roman; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font: 13.0px Times New Roman; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"Par la fenêtre, j’entrevis soudain un autre monde qui n’existait pas mais dont l’image était pourtant là, lumineuse, évidente, indéniable."</span></span></i></span></div>
<div style="font: 13.0px Times New Roman; margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Prof. Luc Claret - Phénoménologie des mondes parallèles - Éditions d'Isparues (1898).</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span></span></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-70647825195014564982015-04-26T03:50:00.000-07:002015-04-26T05:11:18.786-07:00Fondu au temps<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ApGfxNxL7O8/VTy9VoKFEsI/AAAAAAAAAQ0/2o5fbRWBE60/s1600/%C3%A9cran.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-ApGfxNxL7O8/VTy9VoKFEsI/AAAAAAAAAQ0/2o5fbRWBE60/s1600/%C3%A9cran.jpg" height="425" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="color: #444444;">La porte de la cuisine est ouverte sur le jardin et le soleil du printemps. Deux cerisiers sauvages en fleurs roses se mirent à un poirier qui fait semblant de ne pas les voir en agitant mollement ses bras enguirlandés de blanc. Là-bas un portique avec ses balançoires attend les jeunes amateurs de sensations qui pour l’instant sont occupés à courir en criant après un ballon multicolore. Une grande table (en fait deux tables plus petites mises bout à bout) recouverte d’une nappe fraîche. La table est dressée de bric et de broc, des assiettes plates et des assiettes creuses, des verres-ballons et des verres Duralex bombés, ici une fourchette neuve se retrouve mariée à un couteau de réforme aux dents fatiguées, là des bouquets de coucous et de primevères dans des vases improvisés. Un vent léger fait onduler les bords de la nappe.</span><br />
<span style="color: #444444;"><br />Romy sort la première, elle descend les trois marches qui séparent la cuisine du jardin avec précaution : elle tient un grand saladier. Elle rit d’une remarque qu’on vient de lui faire. Elle se retourne à demi, lance un mot par dessus son épaule, puis repart en direction de la table du jardin. Jean-Louis la suit. C’est lui l’auteur de la remarque qui a fait rire Romy. Il a un sourire aux lèvres. Il tient une bouteille de vin rosé dans chaque main. Quelques secondes se passent, le temps pour Romy et Jean-Louis d’atteindre la table. Yves apparaît à son tour au seuil de la cuisine. Il est en bras de chemises. Il en veut un peu à Jean-Louis de lui avoir volé la vedette, fût-ce un court instant. Il lève la main pour attirer leur attention et déclame de sa voix forte et musicale quelques alexandrins avant de saluer avec emphase. Jean-Louis applaudit, Romy porte les mains à sa bouche, se penche en avant en riant. Gagné ! Yves, satisfait, les rejoint d’un pas ostensiblement tranquille, se reprend, porte théâtralement la main à son front, fait demi-tour, repart à la cuisine, en ressort avec la carafe d’eau qu’il y avait oubliée et qu’il montre comme un trophée. Romy et Jean-Louis échangent un regard : “Il n’en fera jamais d’autres.”</span><br />
<span style="color: #444444;"><br />La grille du jardin qui grince : Ludmila et Stéphane reviennent de promenade, bras dessus, bras dessous, penchées l’une vers l’autre, marchant lentement pour laisser encore un peu de temps aux confidences. Marie les suit à quelques pas, l’air indifférent, mais elle leur en veut un peu d’être exclue des secrets.</span><br />
<span style="color: #444444;"><br />Le moteur rageur d’une moto qui roule trop vite. Marie se gare sur le côté, mais la moto ralentit : c’est Gérard qui arrive ! Il s’arrête à la hauteur de Marie. On imagine l’invite. “Allez monte ! Fais pas ta chochotte !” Marie hésite, obéit finalement, gênée par sa robe légère, monte en amazone, les voilà partis, trop vite !</span><br />
<span style="color: #444444;"><br />“Ils sont fous !”, lance Michel très sérieusement, en appuyant sur le “fous”, sur un ton de reproche. Il était au salon dont la porte-fenêtre est elle aussi ouverte sur le jardin. Le vacarme l’a attiré. Il a un journal à la main, qu’il agite en direction de la moto.<br />“C’est la jeunesse qui est folle”, lui explique Romy tandis qu’il s’approche à son tour de la table en haussant les épaules.</span><br />
<span style="color: #444444;"><br /> La moto ne tarde pas à revenir. Marie en descend le rose aux joues et tout essoufflée, comme si elle avait couru. Gérard enlève son casque et ses gants comme le ferait un capitaine de la garde royale sûr de son escrime. Ses narines palpitent, il retient un instant les mots qui se pressent à son esprit, éclate de rire avec un coup de menton : “Elle a du courage la petite mine de rien !” Marie feint d’être offensée : “Comment ça mine de rien ?”</span><br />
<span style="color: #444444;"><br />Serge est debout sur le seuil de la cuisine. Il se penche un peu sur le côté pour allumer sa cigarette. Il se redresse. Il regarde ses amis en souriant, un sourire qui lèche tout son visage et jusqu’à ses yeux. Son regard vagabonde, s’arrête sur les fleurs de cerisiers.</span><br />
<br />
<span style="color: #444444; font-size: x-small;">© Shaki Pelott 2015.</span><br />
<span style="color: #444444;"><span style="font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott. </span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-41410303852705003192015-01-10T03:09:00.001-08:002015-01-10T10:21:56.074-08:00Bonne année à l'humanité de bonne volonté !<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ksAjenGuy6g/VLEISEuFZoI/AAAAAAAAAQU/-FUYiOl6dbs/s1600/la%2Bfille%2Bdu%2Bproviseur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-ksAjenGuy6g/VLEISEuFZoI/AAAAAAAAAQU/-FUYiOl6dbs/s1600/la%2Bfille%2Bdu%2Bproviseur.jpg" height="640" width="596" /></a></div>
<span style="color: #444444;">Les barbares n'y pourront jamais rien : le grand Duduche continuera pour toujours à rêver à la fille du proviseur</span>.<span style="color: #444444;"> </span><br />
<span style="color: #444444;">Avec une pensée pour toutes les victimes de ce nouveau fascisme. </span><br />
<span style="color: #444444;">Dessin : Jean Cabu. </span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-33925021596302716562015-01-07T13:28:00.000-08:002015-01-07T13:28:11.228-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-BhwGRgJIJYk/VK2k3cv1y7I/AAAAAAAAAQE/NlTmnDMQDqY/s1600/charlie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-BhwGRgJIJYk/VK2k3cv1y7I/AAAAAAAAAQE/NlTmnDMQDqY/s1600/charlie.jpg" height="358" width="640" /></a></div>
<br />Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-28854539541598991602014-12-18T05:20:00.003-08:002015-04-26T05:12:01.731-07:00Un conte de Noël<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-OcxVTeHlIow/VJLUaWAhvVI/AAAAAAAAAPw/Jl_3Dhgkgos/s1600/luxe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-OcxVTeHlIow/VJLUaWAhvVI/AAAAAAAAAPw/Jl_3Dhgkgos/s1600/luxe.jpg" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
Il sortit du jardin des Tuileries. Il n’était pas tard, mais la nuit était déjà bien installée. La nuit, c’est à dire les lumières, les illuminations, les guirlandes, les étoiles clignotantes. Un peu plus tôt il était monté jusqu’à l’orée des Champs Élysées, avait frôlé un marché de Noël, une débauche de lumières bleues, rouges, qui baignaient des petits chalets alignés où l’on vendait de quoi boire, manger, des souvenirs, des peluches, des bonnets de Père Noël. Un bonnet, il en avait déjà un, heureusement, vu le froid de gueux, mais un bon verre de vin chaud à la cannelle, il n’aurait pas dit non. Il n’avait pas emprunté l’allée centrale du marché, avait fait demi-tour, levé les yeux sur la Grande Roue qui tournait paresseusement. Paris devait être belle, vue de là-haut. À présent, il remontait vers la place Vendôme. Il traînait un peu la patte, une vieille entorse se rappelait à son bon souvenir. Des travaux étaient en cours sur la place. Il longea une palissade, passa devant l’entrée d’un palace : la lumière y était chaude, discrète. Il suivit la courbe du trottoir. Une femme jeune et élégante le croisa d’un pas rapide, lui jeta un regard agacé. Ou peut-être le regard s’adressait-il aux palissades qui défiguraient la place ? Il s’arrêta un instant, la suivit du regard. Elle s’engouffra dans le palace. Elle ne s’était pas retournée. Il reprit son chemin. En passant devant l’entrée d’un autre palace, plus discrète celle-là, il s’amusa à regarder le prix des chambres. Plus loin sur la droite, un immeuble était habillé d’immenses panneaux éclairés vantant une marque de luxe. Il poussa jusqu’à la place de l’Opéra. Il aimait cette place, il arrivait facilement à y rêver. Ce soir, spectacle, musique, une coupe de champagne à l’entracte. Il remonta le boulevard. Il marchait au bord du trottoir pour ne pas gêner le flux et le reflux des passants. Des couples d’amoureux se souriant, se disputant. Des ados rivés à leur leurs smartphones. Des femmes ou des hommes d’affaire, vêtus de gris coûteux, eux aussi rivés à leurs smartphones. Les restaurants commencent à se remplir. Il s’approche d’une carte à l’entrée d’une brasserie : après l’opéra, une douzaine d’huîtres avec un verre de Gros Plant, et puis il fait faim, on enchaînerait sur poulet-frites, oui tout simplement, et tarte aux pommes, café. Il n’était pas très tard, mais il était fatigué. Pas étonnant, après une telle soirée, l’opéra, le restau. Il avait un peu de mal à respirer, souvent le soir, avec le froid, l’humidité. Il cherchait du regard un emplacement libre. Les perrons des magasins, les portes des immeubles de bureaux. Tout était pris. Il se tourna vers la façade de l’Olympia, de l’autre côté du boulevard. Il leva la tête, lut le nom en lettres rouges. Les spectateurs commençaient à affluer, se retrouvant, s’interpellant. Il reprit sa marche, traversa une rue. Une moto aux couleurs pastel passa doucement devant lui, tournant en direction de la Concorde. La combinaison et le casque laissaient deviner la silhouette et la chevelure d’une jeune fille. Elle lui fit un petit signe de tête. Il lui fit un signe de la main, mais elle était déjà loin. Il était heureux de ce petit signe de tête. Le banc qu’il espérait libre sans l’espérer ne l’était pas. Il continua. Il avait du mal à respirer. Comme souvent le soir. Il s’appuya, dos au mur d’un immeuble, près de la porte, où une plaque annonçait un établissement financier. Il se laissa glisser, se retrouva assis par terre. Il pensa à la chanson de Souchon : “assis par terre comme ça”. Il n’y avait pas que lui, assis par terre comme ça, c’était une certitude, il avait raison, Souchon. Il avait du mal à respirer. Il irait voir Souchon à l’Olympia dès qu’il en aurait l’occasion. Il avait du mal à respirer. Il ferma les yeux. Il avait du mal à respirer et son cœur battait bizarrement vite. La fille lui avait fait un petit signe de tête. Elle avait peut-être vu son signe de la main en réponse dans son rétroviseur ? Il avait du mal à respirer et son cœur battait de plus en plus vite. Allô maman, bobo. Souchon à l’Olympia, il ne le raterait pas. Il s’endormit sur cette promesse.</div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="color: #444444; font-size: x-small;">© Shaki Pelott 2014.</span><br />
<span style="color: #444444; font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott.</span></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-63233160672691497132014-12-14T03:32:00.002-08:002014-12-14T03:32:38.986-08:00Côté cour ou côté jardin ?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-W34pWZSN89M/VI10-Pe_eoI/AAAAAAAAAPg/_DgPzCg7jiU/s1600/la%2Bvitrine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-W34pWZSN89M/VI10-Pe_eoI/AAAAAAAAAPg/_DgPzCg7jiU/s1600/la%2Bvitrine.jpg" height="360" width="640" /></a></div>
<br />
Photographie : Alexis (merci)Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-37173921759518846532014-06-14T11:25:00.000-07:002014-06-14T11:49:15.694-07:00Cicatrices d'Europe<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-orl9jv9QRm4/U5yTU-m7u7I/AAAAAAAAAPQ/CLnaDhLZNYI/s1600/couverture.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-orl9jv9QRm4/U5yTU-m7u7I/AAAAAAAAAPQ/CLnaDhLZNYI/s1600/couverture.jpg" height="320" width="210" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
La lecture du livre d'Amélie Gahète est une plongée dans un passé récent et terrible.
L'éclatement de la Yougoslavie a été l'occasion pour les brutes de service, chancres-chantres de la haine et de l'intolérance, d'imposer la violence et la barbarie d'une guerre annoncée à des
populations désemparées. Les frères européens, hébétés, et qui n'avaient
pas même l'excuse de la surprise, se sont révélés impuissants à
empêcher une horreur que l'on imaginait bannie. "Nos cicatrices" est une plongée dans cette histoire tragique à travers des destins
singuliers. Cicatrices bien réelles, physiques et morales, de tous ceux
qui ont souffert dans cette guerre, et cicatrices éthiques d'une Europe
qui ne les effacera jamais.</div>
<span style="color: #444444;">Vous pouvez vous procurer ce livre </span><a href="http://www.edilivre.com/nos-cicatrices-amelie-gahete.html#.U5xS_EavQlV" style="color: #444444;" target="_blank">ici</a><span style="color: #444444;">.</span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-27329688408404348432014-05-10T04:04:00.001-07:002014-05-10T04:04:56.422-07:00L'âge de l'eau : l'abri de l'autre côté<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZpIbxk1VgQQ/U24GbQZWfdI/AAAAAAAAAPA/90VT3yTRuMc/s1600/l%27abri.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZpIbxk1VgQQ/U24GbQZWfdI/AAAAAAAAAPA/90VT3yTRuMc/s1600/l'abri.jpg" height="426" width="640" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: x-small;">Photographie : Alexandra. Merci à elle de m'avoir autorisé à la publier ici.</span></div>
<span style="color: #444444; font-size: x-small;">Série inspirée par l'univers des jeux Myst et Riven. </span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-892854107087842002014-05-06T11:19:00.000-07:002014-05-06T11:23:58.507-07:00Amis imparfaits<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yInrG925fV4/U2fcFMdaOoI/AAAAAAAAAOw/kxCxuj3kc-I/s1600/gavroche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-yInrG925fV4/U2fcFMdaOoI/AAAAAAAAAOw/kxCxuj3kc-I/s1600/gavroche.jpg" height="320" width="235" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Le livre de Serge Cazenave "Amis imparfaits" sera publié le 12 juin 2014. Il est disponible en pré-commande dès maintenant <a href="http://www.editionsdelabatjour.com/2014/05/amis-imparfaits-de-serge-cazenave-sarkis.html">ici</a>.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Il rassemble plusieurs nouvelles au café très noir, sans sucre. Mais aussi une passionnante incursion dans les souvenirs de Serge au temps où certains espéraient trouver la plage sous les pavés : là encore, pas question de nostalgie en lumière douce, mais bien d'un récit éclairé à la lumière noire des malentendus amers et des illusions perdues. Fort et sombre.</span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-12757389567488765192014-05-04T09:21:00.002-07:002014-05-04T09:21:24.191-07:00Entomologie moderne<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-6bPaFAHJu54/U2ZoykqpOMI/AAAAAAAAAOg/62YrOEMqLOU/s1600/forficule.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-6bPaFAHJu54/U2ZoykqpOMI/AAAAAAAAAOg/62YrOEMqLOU/s1600/forficule.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="color: #444444; font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott.</span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-60704589861154069522014-03-08T11:58:00.000-08:002014-03-09T01:24:11.322-08:00Naissance d'un chef-d’œuvre<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-oQitBO1K_PU/UxtXdMEfr8I/AAAAAAAAAOI/Ylg_gZcd06A/s1600/tranches.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-oQitBO1K_PU/UxtXdMEfr8I/AAAAAAAAAOI/Ylg_gZcd06A/s1600/tranches.jpg" height="320" width="178" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
Le professeur Cyprien Labulette est chercheur au Centre d’Études Littéraires et de Pêche à la Mouche du Val de Marne. Agrégé de lettres de l’alphabet et de pêche à la mouche, il est surtout connu du grand public pour ses travaux sur Marcel Proust et son œuvre. À quelques jours de la parution de son ouvrage <i>“La recherche avant le temps perdu : naissance d’un chef-d’œuvre”</i>, il nous fait l’honneur de nous accorder une interview.<br />
<i>Shaki Pelott :</i> Professeur Labulette, tout d'abord, est-il vrai que votre livre à paraître dans quelques jours apporte sur la “”Recherche” un éclairage tout à fait inattendu ?<br />
<i>Professeur Labulette :</i> Je dirai qu’il apporte un éclairage, oui, sans doute inattendu pour beaucoup, non pas sur la “Recherche” elle-même, mais bien sur le long processus qui a mené à sa conception dans l’esprit de Marcel Proust.<br />
<i>S.P. :</i> Pouvez-vous en dire plus à nos lecteurs ?<br />
<i>Prof. L. :</i> Il m’est difficile de résumer mon livre, qui fait 3674 pages, en quelques paragraphes. Je peux cependant vous donner une idée des grandes lignes directrices de mon travail de recherche.<br />
<i>S.P. :</i> De recherche sur la “Recherche” ! (rire).<br />
<i>Prof. L. :</i> Oui, tout à fait, tout à fait (rire). Or donc je me suis intéressé aux prémices de la “Recherche”. Il faut savoir que dès son plus jeune âge, Marcel Proust aimait les bonbons et avait décidé d’écrire une œuvre littéraire qui ferait date. Mais il mit longtemps à trouver le chemin qui le mènerait à la recherche du “temps perdu”. On pourrait sans être iconoclaste comparer le démarrage du processus d’écriture de la “Recherche” au démarrage d’une vieille mobylette un peu capricieuse, dont le moteur tousse quand on pédale, s’arrête, tousse encore, s’arrête, et finit enfin par démarrer pour de bon, non sans lâcher un nuage de fumée bleue, je ne me rappelle jamais si c’est par manque d’huile ou de paprika. Le démarrage de ce moteur capricieux, c’est bien sûr la toute première phrase, celle qui décide de l’orientation de toutes les suivantes ! <br />
<i>S.P. :</i> Professeur, voulez-vous dire que vous avez pu établir que la première phrase de la “Recherche” n’a pas toujours été <i>“Longtemps, je me suis couché de bonne heure.”</i> ?<br />
<i>Prof. L. :</i> Précisément. Mes travaux l’établissent sans qu’aucun doute ne soit plus permis.<br />
<i>S.K. :</i> Vous avez eu accès à des documents à ce jour inédits ?<br />
<i>Prof. L. :</i> Inédits ou négligés. Je pense en particulier aux manuscrits déposés à la Bibliothèque du Congrès des Amis de Marcel Proust et de la Pêche à la Mouche : ces manuscrits servaient de cales à une vieille armoire bancale !<br />
<i>S.K. :</i> Incroyable ! Des manuscrits inédits de Marcel Proust, sous une vieille armoire bancale ?<br />
<i>Prof. L. :</i> Non, de ce fait elle ne l’était plus. Mais passons, j’ai étudié des milliers de documents pendant des années, et je suis en mesure aujourd’hui d’affirmer que le début de la “Recherche” n’a pas tout de suite eu la forme que nous lui connaissons, et que par conséquent l’objet de la “Recherche” n’a pas toujours été le “temps perdu”. La première phrase a beaucoup varié, jusqu’à ce qu’enfin Marcel, en écrivant <i>“Longtemps, je me suis couché de bonne heure.”</i> ouvre la bonne porte, celle qui ouvrait sur le chef-d’œuvre que nous connaissons.<br />
<i>S.K. :</i> Pouvez-vous donner à nos lecteurs quelques exemples de ces “débuts” à ce jour inconnus ?<br />
<i>Prof. L. :</i> Bien sûr. Par exemple, il y avait comme vous le savez un hammam dans la maison de Combray. Les hammams faisaient à l’époque l’objet d’une mode, comme aujourd’hui le dentifrice à la framboise. C’est sans doute pour cette raison qu’une des premières versions de la recherche commençait par <i>“Longtemps, je me suis douché de bonne heure.”</i> Elle ouvrait sur la <i>“Recherche du gant perdu (de toilette)”</i>, une savante et longue exégèse sur les hammams en plaine de Beauce. Antérieur au hammam est un autre début que l’on doit au goût immodéré de Marcel Proust pour les petites madeleines et autres pâtisseries : <i>“Longtemps, j’ai goûté de bonne heure.”</i> était la première phrase de <i>“La recherche du pain perdu.”</i> Je passe rapidement sur une version libertine de la “Recherche” qui commençait par <i>“Longtemps, je me suis touché de bonheur.”</i> J’ajoute que cette version “troisième rayon”, la <i>“Recherche du con perdu”</i> est une des rares que je n’ai pas authentifiée à cent pour cent, et elle pourrait bien être un canular dû au caractère farceur et impertinent d’Albertine, qui imitait à la perfection l’écriture de Marcel : glisser ce document dans les papiers de son ami aurait été bien dans sa manière. J'ose à peine mentionner la <i>"Recherche du vent perdu"</i>, un faux grossier que l'on doit sans doute à quelque galopin et dont je me garderai de citer la phrase introductive ! Pour en revenir à des choses sérieuses, c’est au rhume des foins dont Marcel souffrait à chaque début de printemps que l’on doit sans doute : <i>“Longtemps, je me suis mouché de bonne heure.”</i>, début de la <i>“Recherche de l’éternuement perdu”</i>. Je passe d’innombrables versions que vous découvrirez dans mon ouvrage pour en venir à l’avant-dernière. Comme vous le savez, Marcel était fanatique de pêche à la mouche, ce qui l’amena sans doute à écrire : <i>“Longtemps, je me suis levé de bonne heure.”</i> (pour aller à la pêche - NDLR), début de la <i>“Recherche du thon perdu”</i>. <br />
<i>S.K. :</i> Extraordinaire. On voit en effet que l’on est là tout proche de la version définitive. <br />
<i>Prof. L. :</i> Tout proche en effet ! On se couche au lieu de se lever, le “thon” devient le “temps”, et le tour est joué : en voiture Simone !<br />
<i>S.K. :</i> De Beauvoir ! (rire).<br />
<i>Prof. L. :</i> Tout à fait, tout à fait ! (rire). Au passage, grande amatrice de pêche à la mouche elle aussi !<br />
<i>S.K. :</i> Professeur, merci pour cet entretien qui nous rend impatients de prendre connaissance de votre ouvrage dans son entier dès sa parution !<br />
<i>Prof. L. :</i> Pour l’information de vos lecteurs, je le dédicacerai dimanche en huit et demi à la Bibliothèque du Congrès des Amis de Marcel Proust et de la Pêche à la Mouche à Juvisy.<br />
<i>S.K. :</i> Nous y serons.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">© Shaki Pelott et les petites madeleines.</span></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-27588028309634308552014-03-02T02:42:00.001-08:002014-03-08T12:28:01.556-08:00Le désert des tartares<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_rRZcnoPBss/UxMKrwLPoeI/AAAAAAAAAN4/bwz3thgGDEY/s1600/le+de%CC%81sert+des+tartares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-_rRZcnoPBss/UxMKrwLPoeI/AAAAAAAAAN4/bwz3thgGDEY/s1600/le+de%CC%81sert+des+tartares.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-32310933687816156872013-10-27T07:51:00.000-07:002013-10-27T07:53:51.900-07:00EXCLUSIF : DE L'EAU SUR MARS, ENFIN LA PREUVE !!!<span style="color: #444444;"><i> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-fe__wuXaeDU/Um0i7t15NqI/AAAAAAAAANo/Z5rFstSgfwg/s1600/eau.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://4.bp.blogspot.com/-fe__wuXaeDU/Um0i7t15NqI/AAAAAAAAANo/Z5rFstSgfwg/s640/eau.jpg" width="640" /></a></div>
</i></span><br />
<br />
<span style="color: #444444;"><i>Shaki Pelott :</i> Colonel Beaulieu d’Argenton, bonjour et merci de nous accorder cet entretien. La photo que vous nous avez permis de publier aujourd’hui va révolutionner l’astronomie : la preuve, enfin, que non seulement il y a eu, mais qu’il y a de l’eau sur Mars !</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>Colonel Beaulieu d’Argenton :</i> Bonjour à vous et à vos lecteurs. “Révolutionner”, je ne sais pas, mais c’est indéniablement une découverte majeure.</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> À l’heure où le “storytelling” est devenu le mot magique, pouvez-vous storyteller à nos lecteurs l’histoire proprement incroyable de ce cliché ?</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C. B. A. :</i> “Stør i Tåline” ? Désolé, je ne parle pas le norvégien, donc je me contenterai de raconter cette anecdote à vos lecteurs en français. Cette découverte est le fruit d’un bienveillant hasard. Tout a commencé lors d’un entraînement de routine en spaciocyclette. Je m’étais...</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> Pardon colonel, pouvez-vous expliquer à nos lecteurs ce qu’est une “spaciocyclette” ?</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C.B.A. :</i> La spaciocyclette est tout simplement un vaisseau spatial doublement révolutionnaire. Il est d’abord révolutionnaire comme tous les autres vaisseaux spatiaux puisqu’il est capable entre autres choses de faire le tour de la terre.</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> En somme d’opérer une “révolution” circumterrestre.</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C.B.A. :</i> Si vous voulez. Ensuite et surtout, il est révolutionnaire par son mode de propulsion : la force des mollets !</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> Vous voulez dire... comme une simple bicyclette ?</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C. B. A. :</i> Tout simplement : il suffisait d’y penser. Finies les pannes inopinées de carburant hors de prix !</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> Incroyablement ingénieux ! Donc vous étiez en mission d’entraînement ?</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C. B. A. :</i> Oui, et je me suis endormi tout en continuant à pédaler tranquillement. Lorsque je me suis réveillé, j’étais au dessus de la Planète Rouge, précisément au dessus de cette zone irriguée. Conscient de l’importance de ma découverte, j’ai aussitôt pris plusieurs clichés que je compte revendre à prix d’or à la NASA et à Paris Match.</span><br />
<span style="color: #444444;"><i>S. P. :</i> Vous aurez bien mérité ce petit bénéfice matériel ! L’humanité vous doit d’avoir fait un grand pas en avant dans la connaissance de l’univers. Merci colonel pour toutes ces explications, et bonne continuation à vous et à l’aventure de l’Amicale aérospatiale et cycliste des Pays de Loire dont vous êtes le président d’honneur.</span><span style="color: #444444;"> </span><br />
<span style="color: #444444;"><i>C. B. A. :</i> Merci à vous.</span><br />
<br />
<br style="color: #444444;" />
<span style="color: #444444;">© Entretiens de Shaki Pelott 2013.</span><br />
<br style="color: #444444;" />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;">- Une photo prise sur Mars, ça ? Mon œil !</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Tu parles d’une arnaque : à ce compte-là je parie que sur Mars il y a des coquillages !</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Oui, et qu’on y mange des crêpes en buvant du cidre les soirs de Fest Noz !</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Quand je pense qu’il va y avoir des lecteurs pour prendre ces âneries au sérieux.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Il paraît que les Américains ont mis des micros partout, même dans le trou de l’évier, donc ils sont forcément au courant de cette histoire. Tu crois qu’ils vont la gober ?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- M’étonnerait pas que la NASA fasse une OPA sur l’Amicale aérospatiale et cycliste des Pays de Loire, juste au cas où...</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Tu crois qu’on trouve des spaciocyclettes en vente dans le commerce ?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Sais pas. Aujourd’hui c’est dimanche, les magasins de cycles et d’aérospatiale sont fermés : je vois ça demain et je te rappelle.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- Et on se fait une bouffe ?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- D’ac. À demain.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">- À demain.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-3774822048143153562013-09-29T10:52:00.000-07:002013-09-29T10:52:08.811-07:00Il y avait une île<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-vuOyA1935wA/Ukhl275VqfI/AAAAAAAAANQ/qklOesY6ge0/s1600/les+singes+barbus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="500" src="http://3.bp.blogspot.com/-vuOyA1935wA/Ukhl275VqfI/AAAAAAAAANQ/qklOesY6ge0/s640/les+singes+barbus.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
Il est impossible de vous dire si elle était au levant ou si elle était au ponant.<br />Il est impossible de vous en dire la longitude, et encore moins la latitude.<br />Car c’était une île perdue. <br />C’était une île déserte. <br />Comme toutes les îles désertes, elle foisonnait d’animaux étranges et de fleurs bizarres.<br />Mais le plus étrange, le plus bizarre sur cette île, était son canapé. À moins que ce ne fût un sofa. Ou un divan. Oui, vous avez bien lu : sur cette île perdue et déserte, il y avait un canapé. À moins que ce ne fût un sofa, ou même un divan : cela est très difficile à dire, car cette île, ne l’oubliez pas, était une île perdue.<br />- Un divan sur une île, tu parles d’une idée ! marmonnaient les singes barbus en grimaçant.<br />- Que fait là ce canapé ? s’interrogeaient les oiseaux au bec interminable.<br />- Pour sûr, c’est un sofa, oui ça pour sûr, c’est un sofa ! sifflaient les serpents redoutables en ondulant lentement.<br />C’est une plante bizarre qui la première eut l’audace de s’installer sur ce qu’elle ignorait être un canapé (ou un sofa, ou peut-être un divan). Elle commença par entourer un pied de ses tiges. Elle trouva cela amusant. Cette plante était de l’espèce grimpante. Elle céda à son instinct et décida de grimper jusqu’au coussin le plus proche, où elle se mit à fleurir tranquillement. Bien sûr, cela donna des idées à d’autres plantes, qui, rejet par ci rejet par là, se mirent à grimper par les autres pieds et à fleurir à qui mieux mieux sur les coussins. <br />Un jour arriva sur cette île un naufragé. Son naufrage l’avait fort fatigué et il aspirait à se reposer. Il s’installa sur le canapé en se demandant s’il ne s’agirait pas par hasard d’un divan, ou même d’un sofa. Il ne sut pas répondre avec certitude à cette question, mais il soupira d’aise et but du thé, car il était britannique.<br />- Tu parles d’un fainéant ! marmonnèrent les singes barbus en grimaçant.<br />- Il y en a qui ne s’en font pas, se dirent les oiseaux au bec interminable.<br />- Celui-là ferait bien de faire attention où il met les pieds, faire attention, faire attention, sifflèrent les serpents redoutables en ondulant lentement.<br />Le naufragé avait beau être flegmatique, il finit par s’ennuyer. Heureusement, si l’on peut dire, un autre naufrage eut lieu quelques années après et il fut rejoint par une charmante naufragée. Celle-ci, fatiguée par son naufrage fut naturellement désireuse en un premier temps de se délasser. Le naufragé l’invita à s’installer sur le canapé, très joli avec toutes ces fleurs, remarqua la naufragée. Ils burent du thé et décidèrent de se marier.<br />- Tu parles d’une île déserte ! marmonnèrent les singes barbus en grimaçant.<br />- Espérons au moins que leurs petits auront un bec un peu plus long, souhaitèrent les oiseaux au bec interminable.<br />- Et ça ne fait que commencer, ça ne fait que commencer, sifflèrent les serpents redoutables en ondulant lentement.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-K07-y_4xVa4/Ukhl9KHAPmI/AAAAAAAAANY/Jqms-70u_Dk/s1600/le+r%C3%AAve.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="438" src="http://3.bp.blogspot.com/-K07-y_4xVa4/Ukhl9KHAPmI/AAAAAAAAANY/Jqms-70u_Dk/s640/le+r%C3%AAve.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: x-small;">Texte : Shaki Pelott. De larges extraits ont été publiés dans le livre "Une rencontre d'écritures", réalisé par Annabel Levé et François Quinio, publié aux bons soins de l'association artistique culturelle cancalaise "Rififi dans l'air".</span></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: x-small;">Illustrations empruntées au génial Douanier Rousseau.</span></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-36308386581778373702013-09-03T04:46:00.000-07:002013-09-03T04:46:10.096-07:00Couleurs locales<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-rOB5MfdoYqE/UiXL3wbqdeI/AAAAAAAAANA/VhUuAoO2LVA/s1600/couleurs+locales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://3.bp.blogspot.com/-rOB5MfdoYqE/UiXL3wbqdeI/AAAAAAAAANA/VhUuAoO2LVA/s640/couleurs+locales.jpg" width="640" /></a></div>
</span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;"> </span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-81944002515010146732013-06-23T09:15:00.000-07:002013-09-03T14:03:59.549-07:00Capitaine Chic<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-iSR-9gphJDc/UccVdphFyhI/AAAAAAAAAMk/AIDFF8gB_Q8/s1600/chic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-iSR-9gphJDc/UccVdphFyhI/AAAAAAAAAMk/AIDFF8gB_Q8/s640/chic.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
Ce vieux flibustier, je le revois comme si c’était hier. La menace de gros temps nous avait amenés à faire escale dans un port de fortune d’une petite île du Cap Vert. Nous étions partis nous dégourdir les jambes et explorer les environs. La pluie diluvienne nous surprit alors que notre promenade nous avait déjà menés assez loin du bateau. Nous nous réfugiâmes dans le premier caboulot venu, un endroit sombre et bas de plafond. Nous prîmes place à une table bancale et commandâmes du thé, seule alternative que la maison offrait au rhum. Quand nos yeux se furent habitués à l’obscurité, je réalisai que la salle était plus profonde que je ne l’aurais pensé de prime abord. Les clients étaient rares, des hommes seuls venus noyer leur mélancolie, et pas dans le thé. Lui était assis à la table voisine de la nôtre. Il semblait tout droit sorti de l’univers de Stevenson, avec ses traits burinés, son foulard noué sur la tête et jusqu’au perroquet perché sur son épaule droite. Il porta son verre de rhum à ses lèvres et le vida d’un trait après avoir adressé l’esquisse d’un toast en direction de ma femme : “À la santé de la p’tite dame !”. <i>“La p’tite dame ! La p’tite dame !”</i> criailla le perroquet en écho. Le vieux marin reposa le verre vide avec un claquement sec sur le bois sombre, auquel il répondit en faisant claquer sa langue. La politesse élémentaire nous fit le saluer. Il nous répondit par un geste de la main et ces mots dits sur un ton mystérieux :</div>
<div style="color: #444444;">
- J’en aurais à vous raconter. J’en aurais...</div>
<div style="color: #444444;">
Il fixa ensuite longuement des yeux le verre vide. Je compris le message. Je hélai le patron et lui demandai d'ajouter une bouteille de rhum à notre commande. Deux mugs à la propreté douteuse furent posés devant nous, une théière en terre, et la bouteille. Je la saisis en la présentai à notre voisin :</div>
<div style="color: #444444;">
- Nous permettez-vous de vous offrir à boire ?</div>
<div style="color: #444444;">
Il prit le temps de faire semblant de réfléchir à sa réponse, finit par acquiescer de la tête, s’empara de la bouteille, retira le bouchon avec ses dents, "plop !", remplit son verre, et reposa la bouteille de son côté. Il vida son verre, le remplit à nouveau, le vida, eut un soupir de satisfaction, et déclara :<br />
- On dit “Le Hollandais Volant”... “Le Hollandais Volant”... Tout le monde en a plein la bouche du “Hollandais Volant”...<br />
- <i>Des volants ! Des volants !</i> insista le perroquet.<br />
Le vieil homme continua en plissant les yeux :<br />
- Mais le Hollandais Volant, c’est d’la foutaise ! <br />
- <i>Foutaise ! Foutaise !</i><br />
Il leva la main et roula des yeux effrayés, comme offusqué par son propre vocabulaire, et s’adressant à ma femme :<br />
- Sauf votre respect, la p’tite dame !<br />
- <i>La p’tite dame ! La p’tite dame !</i><br />
Ma femme lui sourit avec bienveillance : ce n’était rien, il en fallait plus que cela pour la choquer. Rassuré, il sortit un brûle-gueule et une blague à tabac de sa poche. Quand il eut finit ses préparatifs et tiré la première bouffée de fumée âcre, il énonça :<br />
- Le capitaine Chic !</div>
<div style="color: #444444;">
- <i>Pitaine chic ! Pitaine chic !</i><br />
<br />
Il garda le silence quelques instants, finit par pointer le tuyau de sa bouffarde dans notre direction :<br />
- Lui, j'parie que vous l’connaissez pas !<br />
Je commençai à répondre :</div>
<div style="color: #444444;">
- En effet mon ami, nous n’avons...<br />
Ma femme posa discrètement sa main sur mon avant-bras : ne pas l’interrompre.<br />
Il se resservit un verre qu’il vida aussitôt, puis reprit, les yeux dans le vague :<br />
- Le capitaine Chic ! Tel que vous me voyez, là, assis en face de vous, je l’ai connu. Oui, connu. Je l’ai eu en face de moi comme vous m’avez en face de vous ! C’était il y a longtemps bien sûr. Longtemps...<br />
- <i>Longtemps ! Longtemps !</i><br />
- Il est apparu un beau jour, surgi de nulle part. C’était en Floride. J’avais pas mal bourlingué sur les sept mers, mais le temps de la grande aventure était fini, j’avais bien dû me faire à cette idée, et je m’étais retrouvé là à faire le matelot sur des bateaux de croisière. Des bateaux de luxe, attention ! Que du beau linge, de la belle vaisselle, ces dames couvertes de bijoux, ces messieurs de la haute, cigare de la Havane au bec... Et un jour son bateau était là, venu de nulle part. Et sans équipage apparemment. Et le plus bizarre c’est que personne n’a jamais songé à lui demander comment il était arrivé là sans équipage. C’était un paquebot magnifique. Et lui... il y a des gens comme ça... tout de suite, il semblait qu’il connaissait tout le monde, que tout le monde le connaissait... tout le monde voulait l’inviter, l’avoir à sa table. Il faut dire qu’il avait une prestance, une élégance... incroyable... oui venant de moi qui ne suis pas très regardant sur l’élégance en général comme vous pouvez le constater, ça peut paraître bizarre, mais justement tout le monde était frappé par cette élégance. On disait qu’il était aussi à l’aise sur les passerelles des défilés de mode à Paris et à Milan que sur sa passerelle de commandement ! On disait beaucoup de choses. Tout le monde l’appelait “Capitaine Chic”. Et là aussi c’est bizarre parce-que je serais incapable de dire si c’était son vrai nom. Il constitua un équipage au grand complet. Et j’en étais, oui, tel que vous me voyez, j’en étais ! Engagé comme bosco. Et un jour le bruit courut, aussi vite que la flamme sur une traînée de poudre dans une redoute bourrée d’explosifs : le capitaine Chic allait partir en croisière. Tout le beau monde voulait en être ! Les places se sont vendues en un rien de temps, pour de véritables fortunes ! Et quand le dernier billet fut vendu, que le dernier des heureux élus fût monté à bord, on a appareillé. Direction les Bermudes.</div>
<div style="color: #444444;">
<br />
Il s’interrompit. Se servit un verre. Le but. Ralluma son brûle-gueule. S’éclaircit la voix.<br />
- Ce qui s’est passé ensuite... <br />
Il s’adressa à ma femme :<br />
- C’est pas beau à entendre, ma p’tite dame.<br />
Ma femme fit un petit signe de tête, “allez-y, continuez”.<br />
- Il faut vous dire qu’il faisait tourner la tête à toutes les femmes. Et pas seulement aux vieilles rombières couvertes de pierres précieuses : aussi à leurs filles, et à leurs petites-filles ! Elles se mettaient toutes à roucouler aussitôt qu’il apparaissait, à rougir, à faire des mines. Quant aux hommes, ils s’échinaient à tenter de rivaliser avec son élégance, et c’en était pitoyable, parce-que pas un ne lui arrivait à la cheville, vous m’entendez bien, à la cheville ! Et puis est venue la Soirée de Gala...<br />
- <i>Gala ! Gala !</i><br />
Il s’était à nouveau interrompu. Il s’adressa à nouveau à ma femme :<br />
- Vous êtes sûre de vouloir entendre la suite, la p’tite dame ?<br />
Ma femme acquiesça.<br />
Il soupira, grommela “comme vous voulez”, et reprit son récit :<br />
- Cette nuit-là, le bateau était baigné de lumière et de musique. Le repas était terminé, le Grand Bal avait commencé. Les dames étaient resplendissantes de beauté. Les hommes faisaient assaut de galanterie. Quand soudain il apparut. Et là soudainement ce fut le silence. L’orchestre s’était arrêté. On n'entendait plus que le ronronnement sourd des machines venu du fond des entrailles du navire. Il était... il était... je vous dis ça parce que je l’ai vu, de mes yeux vu, alors qu'il marchait vers le salon d’apparat où avait lieu le bal. Il était TROP chic ! C’était... insupportable. Même pour un vieux briscard comme moi, pour qui l’élégance n’est pas une valeur fondamentale. Insupportable. J’ai compris que tout ça allait mal tourner...<br />
- <i>Mal tourner ! Mal tourner !</i><br />
- Je suis parvenu tant qu’il était encore temps à libérer un canot de sauvetage et à prendre la fuite. Et je les ai vus. J’étais déjà assez loin, je ne pouvais rien faire, impossible de revenir leur porter secours, le courant entraînait le canot. Je les ai vus. Pourquoi ont-ils fait cela ? Je suppose que les femmes ont compris que jamais elles ne pourraient assez se donner à lui. Je suppose que les hommes ont compris que jamais ils ne pourraient se regarder à nouveau dans une glace. Tous, un par un, ils ont sauté par dessus le bastingage. Tous, vous m’entendez bien ? Comme des automates. Ils étaient comme des automates. Et ce n’est pas tout, après les passagers, l’équipage a suivi ! Et quand il n’y eut plus à bord que le vide de la grande absence, je l’ai vu lui. Enfin j’étais déjà loin, je l’ai distingué plutôt. Il se tenait bien droit sur la passerelle. Impeccable. Le regard fixant l’horizon. Chic à jamais. </div>
<div style="color: #444444;">
- <i>À jamais ! À jamais !</i><br />
Ma femme avait frémi : </div>
<div style="color: #444444;">
-Et... on a pu... il y a eu des survivants ?</div>
<div style="color: #444444;">
- Aucun la p’tite dame. Aucun.<br />
Je l’interrogeai à mon tour :<br />
- Et le paquebot ? Le bateau du capitaine Chic ?<br />
- Disparu. Du côté des Bermudes.<br />
- <i>Des Bermudes ! Des Bermudes !</i><br />
Il se pencha vers nous et ajouta à voix basse :</div>
<div style="color: #444444;">
- Il paraît que certains jours, ou certaines nuits, du côté des Bermudes, on croise son bateau. Si cela vous arrive...<br />
Je l’encourageai à poursuivre :<br />
- Oui ? Si cela nous arrive ?...<br />
Il scanda ces mots en battant la mesure avec le tuyau du brûle-gueule :<br />
- Ne cédez pas à la tentation. Surtout ne prenez pas vos jumelles. Ne cherchez pas à l’apercevoir, debout sur la passerelle, impeccable. Chic à jamais !<br />
- <i>À jamais ! À jamais !</i></div>
<div style="color: #444444;">
<br />
Nous avions fini notre thé. Le vieux forban s'était tu, le regard dans le lointain, perdu dans ses pensées. Son perroquet se lustrait les plumes à petits coups de bec. Dehors la pluie s'était arrêtée. Nous nous levâmes. Je laissai quelques pièces sur la table. Il était temps de prendre congé.<br />
Adieu, vieux marin.<br />
Si un jour nous croisons le bateau du capitaine Chic, nous n'oublierons pas ton conseil.<br />
<br />
Extrait du <i>Journal des Iles</i> de Jay Dube Ontabah - Éditions Alix Salba - 1913.<br />
<br />
Illustration : auteur inconnu.<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">© Bibliothèque pour tous - Shaki Pelott 2013.</span></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-46875808237443095312013-06-08T10:39:00.006-07:002013-06-08T10:39:50.506-07:00On vous l'avait bien dit !<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ehA3uVUbuww/UbNsHHdNvKI/AAAAAAAAAMU/lPGw4VswGEA/s1600/ah+ah.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://2.bp.blogspot.com/-ehA3uVUbuww/UbNsHHdNvKI/AAAAAAAAAMU/lPGw4VswGEA/s640/ah+ah.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #444444;">Photographie : Shaki Pelott.</span></span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-33499729846997157762013-06-01T02:37:00.003-07:002013-06-01T09:31:05.830-07:00La clef des cieux<div style="color: #444444;">
<br />
<i></i><br />
<i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-C2q8OEuHavU/UanAzwqqGSI/AAAAAAAAAL0/MW7trcm7RxA/s1600/ciel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://4.bp.blogspot.com/-C2q8OEuHavU/UanAzwqqGSI/AAAAAAAAAL0/MW7trcm7RxA/s640/ciel.jpg" width="640" /></a></div>
</i><br />
<br />
<i>Noël 1914 - En Champagne.</i><i>
</i></div>
<div style="color: #444444;">
<br />
- Mon adjudant, il n’y a plus de place nulle part, qu’est-ce qu’on fait ?<br />
L’adjudant envoya un coup de menton et lança :<br />
- Vous m’prenez pour un con, Ferenzi ?<br />
Mais
de fait chaque salle de classe de l’école des garçons, dernière étape
avant le front, était bondée, les couloirs encombrés. Il redonna un coup
de menton, cette fois pour indiquer la porte menant à la cour de
l’école :<br />
- Allez voir le lieutenant Charvet de ma part.<br />
- Bien mon adjudant.<br />
Ferenzi
tourna les talons et se dirigea vers la porte, suivi de ses trois
camarades. Encombrés par leur paquetage et leur fusil, ils se frayèrent
un chemin entre les caisses et les outils stockés tout le long des murs.
Ils sortirent. L’air froid de la soirée les fit frissonner. De
l’intérieur, quelqu’un brailla d’une voix courroucée :<br />
- La porte ! <br />
Bergeron
se retourna, la referma soigneusement. De lourds flocons commençaient à
se mêler à la bruine qui n’avait pas cessé de la journée. L’humidité
perçait tout, à l’usure. Le portail avait été largement ouvert pour
permettre le passage d’une procession de chevaux fatigués. Les échos
mêlés de leurs fers se taisaient à mesure qu’ils arrivaient enfin sous
le préau qui leur était réservé. La cour était encombrée de chariots. Il
y eut un sifflement lointain, comme d’une fusée de feu d’artifice,
suivi après un court silence d’un craquement orageux qui suscita sous le
préau une série de hennissements inquiets ponctués de chocs de sabots.
Gillet s’immobilisa :<br />
- Une soeur de la grosse Bertha !<br />
- Les soeurs de la grosse Bertha, on va leur botter les fesses ! assura Bergeron d’un ton martial.<br />
<br />
Le
lieutenant Charvet souleva son képi, se gratta le crâne. Il alla en
référer au capitaine, qui s’était mis à l’abri sous le préau. <br />
Le
capitaine ébaucha un salut en réponse à celui du lieutenant, en
maugréant “Charvet, quoi encore ?” Le problème exposé, il trancha :<br />
-
Collez-les de planton pour la nuit, ou tiens, mettez-les chez les
filles ! Et si Poncet s’avise de broncher, dites-lui que c’est un ordre.
Et maintenant rompez, j’ai autre chose à faire qu’à m’occuper de ces
fadaises. Figurez-vous que la place manque aussi pour les chevaux, et
ils vont être autrement plus coton à caser que vos quatre hurluberlus !<br />
<br />
Alors
qu’ils passaient par la rue pour gagner l’école des filles, miroir de
pierre de celle des garçons, il y eut un autre sifflement, un autre
craquement d’orage. Un peu plus forts.<br />
Le lieutenant Poncet
trônait au centre de la cour. Les joues rouges de son visage poupin
donnaient en permanence l’impression d’avoir été souffletées. Charvet
alla lui parler, laissant ses quatre naufragés en arrière-garde. La cour
là aussi était encombrée de chariots, le préau là aussi abritait des
chevaux épuisés et transis. Quand Charvet eut expliqué la raison de sa
présence, Poncet leva les yeux et les paumes vers le ciel, protesta. Un
moment après, Charvet revint annoncer l’issue des négociations :<br />
-
C’est bon. Il voulait vous caser dans le couloir, mais j’ai réussi à le
convaincre de vous permettre d’occuper la remise à l’étage. Je vous
signale que ça m’a coûté cinquante grammes de tabac. Demain matin
rassemblement à quatre heures trente.<br />
Ferenzi claqua les talons, plaça sa main droite sur son coeur et dit d’un ton emphatique :<br />
- Merci mon lieutenant. On vous dira jamais assez combien on vous aime.<br />
Charvet haussa les épaules :<br />
- Allez, dormez bien les gars.<br />
Ils levèrent la main, “Merci lieutenant, vous aussi dormez bien. À demain”.<br />
<br />
Salles
de classes, couloirs, escaliers. Bondés. Cela sentait la toile humide,
le tabac froid, la sueur. Mais étrangement, par dessous ces odeurs, cela
sentait encore l’école. La craie, le renfermé, le poêle à bois. Les
salles de classes étaient décorées de guirlandes et de branches de sapin
entourées de rubans rouges. Dans la salle des grandes, il y avait même
un vrai sapin de Noël surmonté d’une étoile en papier brillant. Les
écolières s’étaient sans doute rassemblées là pour chanter ensemble. Au
tableau était écrit : “Joyeux Noël - Nous pensons à nos courageux
soldats”. Au dessous, ajouté récemment d’une écriture maladroite mais
respectueuse de l’orthographe en vigueur dans ce lieu : “Et nous on
pense au cul de la Madelon.” <br />
<br />
La remise était une pièce
borgne et basse de plafond, mal éclairée par une ampoule nue et
anémique. Un vieux tableau à l’ardoise écaillée reposait contre un des
murs. Les ustensiles de ménage et les cartons de livres de bibliothèque
réformés furent poussés dans un coin avec bardas et fusils. Un carton
fut gardé pour servir de table.<br />
<br />
Ils étendirent des couvertures sur le plancher. S’assirent en soupirant, s’autorisant enfin à céder à leur fatigue.<br />
Gillet,
dit le têtard en raison de son allure juvénile - on l’aurait plutôt vu
armé d’un lance-pierres que d’un fusil, qui, une fois hérissé de sa
baïonnette, était presque aussi grand que lui - montra du doigt une
petite porte basse dans la cloison du fond :<br />
- C’est quoi ça ? Où ça va ? Si ça se trouve y a un trésor derrière.<br />
Guillaumot, le sombre, le taciturne, plus réaliste, tempéra les espérances du têtard :<br />
- Un trésor c’est pas sûr, mais un peu de place en plus, se peut...<br />
- Essaie d’ouvrir le gros, qu’est-ce que t’attends ?<br />
Bergeron
était installé le long de la cloison du fond. Il aurait sans doute
écrasé d’un poing rageur quiconque se serait avisé de l’appeler “le
gros”, sauf le têtard, qui bénéficiait d’une indulgence agacée et
fraternelle. Il soupira, essaya de tourner la poignée de la porte :<br />
- Fermée. Et pas de clef.<br />
Ferenzi rappela que la nuit approchait et qu’ils avaient oublié de prendre des rations.<br />
Bergeron,
soucieux de ne pas se faire brimer, accepta de jouer les
commissionnaires. Le têtard se proposa pour lui prêter main forte,
assurant que jamais le gros ne retrouverait son chemin tout seul.
Bergeron soupira. Lorsqu’ils furent partis, Ferenzi s’adressa à
Guillaumot :<br />
- Tu as de ses nouvelles ? La lettre d’aujourd’hui ?<br />
- Oui.<br />
- Elle va bien ? <br />
- Oui. Le bébé c’est pour dans trois mois. D’ici là cette putain de guerre sera terminée, pour sûr ?<br />
- Pour sûr, acquiesça Ferenzi. <br />
-
Un jour on ira chez toi, dans ton pays, dans ta famille, en Italie.
Manger des tomates et des olives, et boire du vin au soleil de midi.<br />
Ferenzi sourit :<br />
- Rien ne me fera plus plaisir. Et j’espère bien que le têtard et sa Sylvette seront de la partie. Et Bergeron !<br />
-
Alors ta famille ils ont intérêt à en récolter une palanquée, de tomates
et d’olives, parce que Bergeron comme dirait ma grand-mère, y vaut
mieux l’avoir en peinture qu’à table, conclut Guillaumot avant de fermer
les yeux et de s’endormir.<br />
Il fut réveillé par l’orage. L’orage qui n’était pas l’orage. Ferenzi ne dormait pas. Il dit :<br />
- On dirait que ça se rapproche.<br />
Bergeron
et le têtard arrivèrent peu après avec quatre rations de Noël, deux
rations de rabiot, deux bouteilles de rouge. Le têtard fouilla la poche
intérieure de sa vareuse et en sortit triomphalement une demi-bouteille
de ratafia.<br />
Tandis qu’ils mangeaient, le têtard parlait de
Sylvette. Bergeron baissait la tête, gêné par cette histoire d’amour,
lui qui vivait avec sa mère et n’avait encore jamais embrassé une fille.
Guillaumot se taisait. Ferenzi pensait au lieutenant Charvet, mais ça
il pouvait difficilement en parler aux autres. Il considérait la petite
porte. La serrure en avait l’air élémentaire. Il voulut soudain savoir
ce qu’il y avait derrière, comme si cela avait de l’importance. Il
s’adressa au têtard, qui des quatre avait le sens pratique le plus
développé :<br />
- Dis-donc, toi qui es si dégourdi, tu peux nous l’ouvrir cette porte ?<br />
- Tu rigoles ? En deux secondes ! Mais on devrait peut-être pas ?<br />
- T’as peur de quoi ? Que Sylvette te tire les oreilles ?<br />
Le
têtard rougit, haussa les épaules, vexé. Il se faufila jusqu’à la
porte, sortit son couteau de poche. Il s’escrima un quart d’heure sans
succès :<br />
- Je comprends pas, en principe, une serrure comme celle-là, en deux secondes...<br />
- C’est pas grave, dit Ferenzi. C’est pas grave, le têtard. Les gars, je crois qu’il serait temps de dormir...<br />
<br />
La
foudre réveilla Ferenzi. Un éclair illumina la pièce au moment où il
ouvrit les yeux, laissant après lui une pâle lueur ambiante. Les autres
aussi étaient réveillés, et comme lui abasourdis. Le têtard sursauta,
montra du doigt la petite porte du fond.<br />
- Eh les gars, regardez. La clef ! Il y a une clef sur la porte !<br />
Bergeron se redressa, se frotta les yeux. <br />
- Eh ben qu’est-ce que t’attends ? le pressa le têtard. Ouvre-donc !<br />
Bergeron tourna précautionneusement la clef. Ouvrit doucement la petite porte. <br />
Il s’exclama à mi-voix :<br />
- Oh nom de Dieu !<br />
Puis
il tourna vers les autres une face bouleversée avant se glisser comme
il put dans l’étroite ouverture, bientôt suivi par les autres.<br />
<br />
La
pièce derrière la porte était grande et illuminée. Entourée de quatre
convives, une table y était dressée, où trônaient un simple pichet de
vin et une miche de pain. La mère de Bergeron, aussi frêle et menue que
son fils était imposant, souriait en lui ouvrant les bras. Sylvette
attendait le têtard. La femme de Guillaumot souriait doucement, une main
posée sur son ventre. Charvet attendait Ferenzi . Ferenzi fut le
premier à comprendre. Le têtard lui posa une main sur l’épaule :<br />
- Ferenzi, pourquoi tu pleures ? T’as plus à t’en faire vieux :<br />
ici, c’est le paradis !<br />
<br />
* * *<br />
<br />
- Quoi encore, Charvet ?<br />
-
Prêts mon capitaine. Manquent quatre hommes à l’appel. Ferenzi,
Guillaumot, Gillet, Bergeron. Deuxième compagnie. Tués par l’obus de
cette nuit.<br />
- Tués chez les filles ? Ben c’est pas comme ça qu’ils auront une médaille !</div>
<div style="color: #444444;">
Content de son mot, il éclata de rire et donna une tape sur le bras du lieutenant avant de tourner les talons.<br />
Charvet, yeux cernés, traits tirés, serra les dents. Il se tourna vers le bâtiment ruiné et encore fumant :<br />
- Allez, dormez bien les gars.</div>
<div style="color: #444444;">
<br />
<span style="font-size: x-small;">© Shaki Pelott 2013.</span></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: x-small;">Photographie : Shaki Pelott. </span></div>
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: x-small;">Vous
pouvez retrouver ce texte en compagnie de ceux de nombreux autres auteurs dans le livre
"Derrière la porte", aux éditions Tu Connais la Nouvelle/Le Castor
Astral.</span></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-81195472779912179862013-05-20T03:24:00.002-07:002013-05-20T03:25:55.582-07:00Une hirondelle ! Non, un martinet plutôt ! Non, en fait c'est bien une hirondelle. Il me semble.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-xUNEPYTm8Go/UZn50_bjZCI/AAAAAAAAALU/WeLVRke8iuM/s1600/hirondelle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="341" src="http://2.bp.blogspot.com/-xUNEPYTm8Go/UZn50_bjZCI/AAAAAAAAALU/WeLVRke8iuM/s400/hirondelle.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Les éditions de
l'Abat-jour proposent en souscription le recueil de nouvelles de Serge
Cazenave-Sarkis, "Hirondelle ou martinet ?".</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">On ne peut que saluer cette initiative, qui va nous permettre de découvrir cet auteur en tenant entre nos mains un VRAI livre. Oui, je reconnais,<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> je préfère tenir un vrai livre entre mes mains plutôt que lire sur un écran,</span> <span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">je sais c'est un peu vieux jeu mais on ne se refait pas c'est comme ça que voulez-vous ?</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-size: x-small;">Photographie : trouvée sur le site Lexilogos, auteur inconnu.</span>Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-43761414144287664952013-04-13T04:30:00.002-07:002013-04-13T04:32:38.684-07:00La bibliothèque sonore de Martine<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Sg7iPHz8x8g/UWlBwbWKEfI/AAAAAAAAAKg/xh7BI9U_fOo/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="http://4.bp.blogspot.com/-Sg7iPHz8x8g/UWlBwbWKEfI/AAAAAAAAAKg/xh7BI9U_fOo/s640/image.jpg" width="640" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Il y a peu j'ai eu le très grand plaisir de découvrir un de mes textes lu avec beaucoup de talent par </span><a href="http://mesyeuxvosoreilles.free.fr/">Sagine</a><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Elle a eu l'excellente idée de prêter sa voix à des textes très variés, poésie, prose, classiques, contemporains, célèbres, inconnus : des textes de toutes les couleurs.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Un régal.</span><br />
<br />Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-470707254987442037.post-26336129236455834492013-03-24T11:23:00.000-07:002013-03-24T11:23:39.127-07:00Poursuite<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Pugr47OFVRE/UU9ACMP9J3I/AAAAAAAAAKQ/kJNIIII_xPU/s1600/nebraska.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="406" src="http://4.bp.blogspot.com/-Pugr47OFVRE/UU9ACMP9J3I/AAAAAAAAAKQ/kJNIIII_xPU/s640/nebraska.jpg" width="640" /></a></div>
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<span style="color: #444444;">Mon nom est Joe Roberts. Je suis sergent dans la police de la route, du côté de Perrineville. J'ai toujours fait mon boulot honnêtement, le plus honnêtement que j'ai pu. J'ai un frère qui s'appelle Franky. Franky est un voyou.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Déjà quand on était jeunes, c'était toujours le même scénario : un appel radio, Franky fait des siennes en ville. N'importe qui d'autre, je l'aurais coffré, mais quand il s'agit de ton frère, des fois, tu fais comme si t'avais rien vu.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Moi et Franky, riant en buvant un verre : frères de sang, il n'y a rien de plus fort. On dansait chacun à son tour avec Maria. L'orchestre jouait "Night of the Johnstown Flood". Il sort du droit chemin, je le tire d’affaire. N'importe qui ferait ça pour son frère : un type qui tourne le dos à sa famille, ce type-là ne vaut rien.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">En 1965, Franky s'est retrouvé à l'armée. J'ai eu un sursis pour faire tourner la ferme, je me suis posé, j'ai épousé Maria. Mais les prix des céréales ont tellement chuté qu'on s’est fait littéralement plumer. Franky est rentré en 68, et moi j'ai pris ce boulot.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Oui, on se marrait, on buvait. Frères de sang, rien de plus fort. On dansait chacun à son tour avec Maria. L'orchestre jouait "Night of the Johnstown Flood". </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Il dérape, je le rattrape. Je lui apprends à marcher droit. </span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Un type qui tourne le dos à sa famille, ce type-là ne vaut rien.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Un soir comme les autres, j'ai un appel vers neuf heures moins le quart. Du grabuge dans un de ces troquets qui bordent la route du Michigan. Il y avait un jeune allongé par terre, dans un sale état, du sang plein la tête. Il y avait une fille qui pleurait à une table. Un coup de Franky, on me dit. Je suis sorti, j'ai sauté dans ma voiture. Pleins phares . J'ai dû frôler le 180 à travers le Michigan, cette nuit-là. Je l'ai rattrapé à un carrefour le long de la berge Willow. Il était au volant d'une Buick avec des plaques de l'Ohio. Je l'ai pourchassé jusqu'à un panneau qui annonçait la frontière canadienne à 10 kilomètres. Là, je me suis arrêté au bord de la route et j'ai attendu que ses feux arrière disparaissent.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Moi et Franky, on se marrait et on buvait. Frères de sang. On dansait chacun à son tour avec Maria. L'orchestre jouait "Night of the Johnstown Flood". Je le rattrape quand il trébuche, n'importe quel frangin ferait la même chose. Un type qui tourne le dos à sa famille, ce type-là ne vaut rien.</span><br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Bruce Springsteen - Highway patrolman (1982)</span>.<br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Traduction libre : Shaki Pelott</span>.<br style="color: #444444;" /><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Photographie : David Kennedy</span>.<br style="color: #444444;" />Shaki Pelotthttp://www.blogger.com/profile/06531839196404696807noreply@blogger.com2